Облака.

Я обожаю облака,
их величавую небрежность...
Художники через века
в картинах нам несут их нежность.

Они, как судьи, с высоты
на нас поглядывают чинно.
И казни каплями дождя
ведут отнюдь не беспричинно.

Омолодив природы лик,
дожди стекают в реки бурно...
И облака стекают в них,
меняя облик поминутно.

Вода и небо - брат с сестрой;
один в другом, как тучи в лужах...
И только ветер их покой
нет-нет украдкою нарушит.

Моя жизнь.

Сто раз увернусь от пророчества
по глупости, жизни не зная.
Прописано мне одиночество
со снега до знойного мая.

И нет ещё средства от этого...
Песчинки в карман собираю
по пыльным дорогам отечества,
зачем мне всё это не зная.

Мечтаю.

Я сплю. Да, да - я так думаю;
внимаю сама себе.
Я хочу видеть дымку лунную,
я хочу летать в вышине.

Парадоксы на плечи сыплются:
оседают пылью веков...
Мне б в небесной постели выспаться
под одеялом из облаков.

Мне б умыться росою утренней,
отрастить себе два крыла
и парить над Землёю грешною,
будто птицей всегда была.

Диалог.

-Зачем ты здесь стоишь?
-Да просто так - стою, мечтаю...
Не только я во сне летаю...
А ты куда опять бежишь?
-Бегу за горизонт.
-А что там есть?
-Возможно, люди...
-А вдруг их нет?
-Ну, я не знаю...
-Зачем тогда туда бежать?
-Там много солнца!
-А к чему оно тебе?
-Оно даёт тепло.
-Тепло? А что это такое?
Я вижу только снег и глыбы льда.
-Да, да - здесь холодно и пусто,
а там, возможно, травы густо...
И ветер, налетев с морских просторов,
их колышет.
Там воздух свеж и небо еле дышит
прохладным сумраком степей...

Самая малость.

Невинные шалости, милые прелести...
В жизни мне не хватает малости,
чтобы избавить судьбу от пресности.
На гладкой поверхности шероховатости
встречаются лишь на атомном уровне.
Как же выйти мне с этого уровня,
не утратив своей нежности?..
Где ж вы мои невинные шалости?
Вы ведь тоже нуждаетесь в жалости,
как и все существа этой местности,
имя которой - Земля.
А мы на ней лишь песчинки,
Одна из которых я.

Время назад.

Как составить расписание на завтра
с переводом стрелок на час назад?
И в песочных часах - песчинки назад,
и в электронных - жидкие кристаллы назад.

Но время неустанно течёт вперёд,
и с собой, без спроса, несёт народ;
весь народ, по теченью реки, вперёд...
Ведь время врятли допустит,
чтобы было наоборот.

Но отдельные личности, ещё с античности
стоят на месте, застыв в безразличности.
И, в общем-то, это уже не личности,
а так, памятники духовной статичности.

Начало.

Начинался ураган -
листья пО ветру.
То-ли нож, то-ли наган
я ладонью тру.

Пот стекает по вискам -
скоро смертный бой.
Вдаль отброшена тоска -
то война с собой.

Запорошена судьба
болью прошлых ран.
Но до них ли мне теперь?..
Близок ураган.

Всё забыто на черте,
за которой мрак;
победить который я
не могла никак.

Но теперь иначе всё -
есть уверенность,
что смогу разрушить в пыль
я потерянность.

И в пространстве мировом
и во времени
я найду теперь всё то,
что потеряно.

Подберу частицы все,
соберу их в луч:
и пробьётся он стрелой
через мрачность туч.

Он осветит, словно днём
множество дорог...
И сомнений нет в душе -
за спиной порог.

Полёт.

Парить...
Скользить сквозь воздух,
раздвигая облака руками...
Свободно,
через время и пространство,
раскинув руки в вышине...
И о падении не помышлять.
Усилием одной лишь воли
себя над странами и городами поднимать.
Купаться в облаках и солнечных лучах.
Свобода...
сквозь тело, руки, плечи,
как лучи,
струится светом золотым и вечным.
Какой блаженный и неповторимый миг -
не быть зависимым ни от чего.
Свобода,
сопричастность небу и возможность
дарить всё это тем, кому по силам от Земли,
всего лишь ради нескольких мгновений, оторваться.
Наверно так себя и ощущает Бог...

И мне не стыдно в этом признаваться!